Não adianta lavar
Com muito detergente
A sujeira do ocidente
Irá se apresentar.
Seja através do holocausto
Seja com muita destruição
Culpa pura da razão
Criada desde Fausto.
O medo, a dor e o amor
Mantêm-nos alinhados
Atualmente sem salvador.
Pelos sentimentos vingados
Pelos simples sabor
De sermos mal-amados.
2 comentários:
O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.
Não sei se seria este
O caso deste poeta descontente
O que sei
É quenão há nada mais profundo do que metonímia entre mentes.
hehehehe
Pega, isso pega mesmo!
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